поэзия

25

А мы, как спичками, бросаемся сердцами,
И сорок месяцев — две пачки папирос:
От них лишь едкий дым остался между нами.
Но ярок на снегу пожар погибших роз!

В игре его огней бесплотными тенями
Бесплодно мечемся, не зная слезных рос.
И в униженьях остаемся гордецами,
И в торжестве горим в углях своих угроз.

Эпоха же встает бесхитростно и прямо,
Как дровосек проста, и рубит наповал
Сушняк надменных душ, и сваливает в яме.

Но бесом одержим, кто весь в трухе подвал
Решил разжечь костром, чтоб тлел он, дик и ал,
Как будто потушить потом так просто пламя!